A l’aurore, quand certains meurent d’un cancer de la flèche, d’autres sur les pistes remuent leurs petits derches. Elles se trémoussent, les brindilles, il faut qu’elles entrent dans les grilles.
Un grain de sable dans la machine, c’est leur sourire qui part en vrille.
Dans leurs sacs, en guise d’arme, un livre est là pour la castagne.
Et la folie
Souvent me porte
A ta fenêtre
Non à ta porte.
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